.2012.

"no te conoce quien no te toca"

Valeria Luiselli - Los ingrávidos

.pienso en las cosas nuevas.
.en los territorios y las letras que aún me son desconocidas.
.ya tengo un libro que me espera para los próximos días.
.la frase que lei de forma casual y la poesía decadente de su título me han enamorado.

.¿emprenderas caminos nuevos?.

.¿darás el paso para descubrirte?.
.¿irás hacia aquello que te llama?.

.decidir es el comienzo.

Fotografia: Alulae, en Dublín

.déjà vu.

.recuerdo esos días que vivía en Paris.

.vivía en la lluvia, en la ventana de madera, en el café, en la música, en los libros.

.Mr. G me ha regalado un sueño! con la ayuda de Postcards from Paris!.

♥

Alguien habla de la carne, del café caliente al otro lado de la calle, del rugido ensordecedor de una ciudad muda. Alguien habla de todo eso, de lo que falta por decir y de lo que ha dicho de más a lo largo de su vida. Y, sin embargo, ese silencio. Prieto bajo la falda, sobre las costuras de la tela, rozando levemente su piel como una caricia. Ese silencio, el del libro entre las manos. Blando y amable, como suelen ser los silencios que enternecen las entrañas.

Lee en el Café de Flore. Se bebe con los ojos cada letra, las pupilas abiertas, la respiración a medio cocinar. Lee en ese París pasado por agua, brillante de ganas, tenue bajo la luz de un sol que se resiste a salir. En medio del murmullo, de todo lo que tanto le gusta algunas veces, cuando sus ojos buscan los de otros y colisionan para después perderse entre la bruma.
Así lee la muchacha, a destiempo, atenta a todo cuanto sucede a su alrededor y, sin embargo, con el café frío sobre la mesa. ¿Y qué lee? Nos preguntamos. ¿Qué lee con sus anteojos, con el cabello remetido detrás de las orejas, con la nariz olfateando y los dedos, esos dedos, sus dedos largos de pianista, prensando el papel hasta dejar huella? Supongo que la vida de otro. La vida de otro en París, la de más allá, la del hombre del vino y la de las campanas de la iglesia de Saint-Germain-des-Prés. La vida del que está por venir, del que traerá con él el verano y el amor, ese amor cálido que se intuye en el aire, que flota acariciando su nuca.

Esa vida lee la muchacha, sin saberlo, sin imaginarse que más pronto que tarde dejará el libro sobre la mesa para levantar los ojos y decir hola, qué tal, para tocar, con esos dedos suyos, lo que hasta hace solo un momento era tinta sobre el papel.

Publicado por Postcards from Paris 

http://postcardsfromparisarecoming.blogspot.com/2011/12/6-place-saint-germain-des-pres.html

fotografías a cargo de Karina Beltrán

texto a cargo de Dara Scully

vida creada para Olalla Pérez

.Navidad.

¡Felices Navidades, tío! ¡Dios te guarde! -gritó una voz animada.
Era el sobrino de Scrooge.
- ¡Bah! -dijo Scrooge-. ¡Paparruchas!
El sobrino estaba resplandeciente, la cara rubicunda y hermosa.
-¿La Navidad una paparrucha, tío? No quieres decir eso, ¿verdad?
- ¡Sí! -dijo Scrooge- ¡Felices Navidades! ¿Qué razones tienes tú para ser feliz?
Eres tremendamente pobre.
-Entonces -replicó el sobrino-, ¿qué derecho tienes tú de estar triste? Eres
tremendamente rico.

Charles Dickens - Canción de Navidad
Fotografías: Alulae en Praga, Amsterdam y Navia.

.las ruinas.

.a veces Bukowski es la única opción para entender.
.me fascina su irreverencia traída de los suburbios, disfrazada de hastío social.

"estar en Los Angeles un lunes por la tarde es como estar en ninguna parte (incluso estar un viernes por la noche es como estar en ninguna parte; pero más un lunes por la tarde)"

 ... ... ...

- ¿Cómo fue? - pregunté.

-  ¿Cómo fue el qué?

-  El quedarse así, impedido.

- Mi mujer. Me pasó por encima, con el coche.

- ¿Cómo? ¿Por qué?

- Dijo que no podía soportarme más.

... ... ...

 

"Henry se sirvió un trago y miró por el ventanal la desolada y ardiente calle de Hollywood. Dios santo, había llevado una vida de perros, y aún estaba como al principio. (...) Lo único que le mantenía fuera del basurero era la pura suerte, y la suerte nunca dura. (...) Cogió Resistencia, rebelión y muerte de Camus. Camus hablaba de la angustia y el terror y de la miserable condición del Hombre, pero hablaba de ello de un modo tan florido y agradable ... su lenguaje ... Henry  prefería a alguien que chillara cuando se quemaba."

Ch. Bukowski - Música de cañerías
Fotografía: Alberto García Alix

.Nouvelle Vague.

.llegaron a mi por casualidad.

.¡y ahora les veré en concierto!.

.me gusta descubrir música de la mano de amigos.